Colibri Policromo

24 memórias IV

2010-10-08T02:55:00.000-07:00

às vezes falta rumo e sobra perna

jeito é andar

já andei, já corri, já tibunguei da bicicleta no chão

primeira vez fiquei todo arrebentado

voltei no lugar da queda e procurei marcas de mim no chão.

não vi nenhuma.

eu todo marcado de chão

o chão nem um pouco marcado de mim.

povo diz que a gente deixa pegadas por onde passa.

talvez nem seja.

vinte anos depois veio o verso:

por mais que eu ande,

que eu viva, que eu veja,

o chão é quem deixa pegadas em mim

tem verso que é escrito antes de a gente saber escrever

24 memórias III

2010-05-12T03:45:00.000-07:00

tinha um amigo que levava jeito pra engenheiro

ele desmontava maquininha e viu escrito numa delas:

gasta-a-pilha.

eu levava jeito era pra poeta

eu desmontava era eu mesmo

quase sempre remontava errado e ficava puxando de uma perna

eu seguia poeta porque era incompleto

e seguia incompleto porque era poeta

ainda hoje tenho escoliose por causa disso

24 memórias II

2010-04-03T04:38:00.000-07:00

sempre existiu em mim um eu-lírico

de lira não, de lírio

personificado na figura de gente imaginária

ele tem coragem de recitar os meus versos

tão, tanta,

que recita ofegante

quase gago

dá até a impressão de que é inseguro

e é

24 memórias I

2010-03-15T05:49:00.000-07:00

nasci de olho aberto

meio Aureliano Buendía

sem lições de economia

deflacionei o mercado

aprendi a vender muito mais caro

minhas lágrimas para a solidão

que para alegria

seu azul, céu de azulejo

2010-02-28T11:06:00.000-08:00

esse verso é fruto

de céu todo estrelado

brotou no chão do cerrado

num tronco cheinho de flor

me traz a lembrança

da noite enluarada

em que os meus olhos

encheram d'água

e refletiram seu luar

céu de cima parou

céu de baixo tremia

como quem dizia

"ai, meu deus, como

esperei esse dia"

do ainda desejo de raízes e asas

2010-01-16T03:07:00.000-08:00

eu sou antônio

sou nascido em brasília

mas minha família vem lá do maranhão

hoje meu canto, meu verso, meu pandeiro

voam sem paradeiro

nas asas do avião

oi, passarinho,

por que tão alto vôa?

fiz essa lôa pra módi te alcançar

quando tu vôa, bem do teu lado fica

a estrela mais bonita

que eu posso avistar

sinhá saudade,

por que é tanto que maltrata?

se eu sinto falta, sentindo vou ficar

mas sigo em frente

com a força de quem sente

pois que sentir é uma das formas de lutar

pro ano que vem...

2009-12-29T06:18:00.000-08:00

...mais miolo mole, menos cabeça dura

...renda a menos todo mês, tempo a mais pras rendinhas dela

...mais tempo com os amigos do peito e com a amiga do peitão

...mais coisas sem cabimento, que há mais em mim do que fora

...mais tardes enfeitadas de quero-quero e bem querência

...ser menos ouvido e mais ouvidos

...mais bio, menos logia

...mais peito aberto, feito quem corre na chuva

...mais asas, mais raízes, mais teias, mais mãos

pra constar nos quem-sou-eus mais desimportantes

2009-12-19T04:57:00.000-08:00

segundo ontôin do hortelino

em janeiro primeiro nascido

brasiliense maranhado

emaranhando sentidos

em quem sente

tambor de crioula, minha semente

mandou me chamar

...pra plantar cataventos

entre místicos e periféricos

2009-12-11T03:03:00.001-08:00

...sempre deu medo de que o ano que vem não venha,

e com ele meu aniversário...

dessa vez, eu garanti

“é anúncio?”

é, sim.

“de que?”

pois é... não sei

“ué.. como não?”

é que é um anúncio poético

“de amor? seção de recados”

não. não é pra ser recado. eu queria transgredir. queria que alguém esbarrase num poema procurando carro ou imóvel.

“ah... mas não pode... nosso jornal respeita o leitor que só quer ver imóvel ou carro na seção de imóveis ou carros”

não tem jeito?

“não tem.”

aahhh e quanto fica pra colocar esse texto aqui?

“vamos ver... pode abreviar? ‘p/’ ao invés de ‘para o’?”

não pode... a imagem se perde...

“e o ‘como’, pode colocar ‘c/’?”

acho que confunde ‘como’ e ‘com’... não?

“é.. tem razão... mas desse jeito você vai precisar de quatro linhas... fica mais caro...”

tudo bem... é o preço que se paga pra ver poesia no jornal

“mas você agora pode colocar mais alguma coisa, já que tem uma linha a mais”

não precisa, não tem o que colocar

“ué... mas se tem linha sobrando, coloca qualquer coisa...”

qualquer coisa atrapalha... eu acho que atrapalha...

“então tá bom. você pode entrar na promoção de anunciar na quinta, sexta e sábado”

isso eu quero

“vai sair na seção de recados de 10, 11 e 12 de dezembro então”

ótimo. muito obrigado.

“boa sorte com seu presente”

nanoconto bem triste

2009-11-18T03:51:00.000-08:00

andavam na rua o menino e o verso.

o menino era irmão mais velho do verso e tomava conta.

por descuido, o verso se desgarrou da mão do menino.

o menino ficou sem crescer muito tempo por falta de notícias do seu irmãozinho.

andavam na rua o menino e o verso.

o verso era irmão mais novo do menino e se sentia protegido.

de um instante pro outro, o verso se viu sozinho no meio dos carros.

o verso teve que amadurecer rápido e ligeiro, pra viver nesse mundo de radares e buzinas.

anteontem, os dois se encontraram no twitter e não se reconheceram

reinvento

2009-10-25T07:09:00.000-07:00

[sou isso.
rascunho amassado
dobrado montado em catavento.]

(o vento
me toca o peito
me roda ciranda
por dentro do peito.
o vento.)

{a cada inspiração}
aprendo com ele

..os parênteses, colchetes e chaves são pra que o vento não leve as partes importantes do texto. isso já aconteceu uma vez com outro poema leve demais..

feito abraço

2009-08-18T05:13:00.000-07:00

...a busca é por uma poesia que seja táctil aos olhos.

ipês amarelos em agosto são tácteis aos olhos.

a vontade é conjugar flores de ipê no lugar dos verbos...

a mesma vontade é de andar na vida

namorando e querendo bem você, moça,

muito

Sobre céu e grãos

2009-07-06T17:57:00.000-07:00

o engraçado é que

, quando encontra meu olho,

um cisco é maior que o céu...

... inspirado no grão de Yara...

retrato falado

2009-05-12T07:17:00.000-07:00

com o que se cata, se inventa

2009-04-23T05:37:00.000-07:00

pode não parecer
mas o menino despirocou na prática poética
tão! tanto!
que só pensa em passo
....................em verso
....................em traço

e no Projeto Catavento de Poesia Táctil

pois é ventando
que se movimenta
donde se cata
pronde se inventa

ciclo vitalício de um poema desde o início (ou ciclo vital de um poema sem final)

2009-03-12T06:53:00.001-07:00

...necessário acrescentar que:
o orvalho compareceu pessoalmente
ao enterro da poesia
e formiga fez fila no cortejo
e bosta de passarinho também veio
nem Jonh Lennon teve essa honra
nem o Obama já se sentiu tão importante

e que depois da chuva, o chão ficou impune. Eu não.

sentimentésimo de segundo

2009-03-05T11:29:00.000-08:00

poucas palavras me dão idéia de todo
como azul me dá
não sei se pelo z já vizinho ao a
ou se pelo ul sem final
recobrindo em eco
silêncio
pode também ser
pela semelhança de traços com a palavra irmã asa
(tão cheia de infinitos)
interessante que eco signifique casa
pausa
poucas palavras se aparentam ao que são
a palavra vôo era mais bonita antes da reforma
trazia nela um passarinho batendo asa bem perto
e um segundo batendo asa no alto mais longe

interessante a ecologia não tratar dessas coisas
por que não selecionar logo tudo?
...que esse texto nasceu por espaços preenchidos de azul

Coralina e sua Goiás

2009-02-06T05:30:00.000-08:00

Ana assim tão avoada
talvez não ache rapaz
que lhe faça bem casada
-Da porta ouvia por trás-
engole o choro menina,
criança aqui não opina
nem desobedece aos pais

Ana boba, distraída
a lição deixou pra trás:
sabedoria vem da vida
e com a vida muito mais.
Mais aprende quem ensina
com sonho, com sua sina
mostrando como é que faz

Alma bela, emoldurada
de janelas e portais,
reverbera badaladas
((os sinos e os sinais)).
Poesia lamparina
clareando cada esquina
Villa Boa de Goyaz...

...que teu doce me nutre a alma
teu verso me decora o peito...

soprador de ar nas ventas

2009-01-25T07:34:00.000-08:00

Me perguntaram se eu fazia poesia.
Deu vontade de eu dizer que poesia é quem me faz...
Isso me pareceu Manoel de Barros, talvez inté fosse. Ele também daria primazia à poesia. Muito mais. Como quando deu primazia à rã, dizendo que era o rio quem morava em suas margens.

Vi que o pai do Manoel de Barros se chamava João. Comprometi aos passarinhos a comunhão de natureza nele. Filho de João de Barros. À primeira vista João-de-barro me pareceu tão João-sem-graça no meio do colorido do pantanal. Depois descobri os jovens artesãos da Casa do Massa Barro, na mesma Corumbá do Manoel, e entendi que João-de-barro era até muito importante: era passarinho construtor e atuava também como metáfora nas horas vagas, ser voante dentro e fora da cabeça das pessoas. Depois veio mais. Ainda no pantanal, aprendi que João-de-barro só anda em par. Eu metido a ornitólogo: mas, Seu Nezinho, agora mesmo eu vi só um! E ele: eu também, mas é que no olho da gente ainda não cabe tudo de uma vez. Foi o mesmo que pousar o par daquele um naquela hora. Dali em diante, toda vez que visse um, consideraria dois, se visse três, quatro, se cinco, seis... Aprendi a contar somando o que eu vejo ao que não vejo e logo me tornei inviável pra ornitologia. Manoel disse que poeta é sujeito inviável, aí pronto. Fotografei a fala de Seu Nezinho como presente pra memória e fui aumentar meu olho.

Manoel também coleciona presente. Li que um dia ganhou de presente o rio. Rio é bonito porque já nasce se escorrendo, igualzinho a palavra infância, que quando é Manoel quem escreve tem o cheiro da minha...

Poesia é quem me faz sim. E se hoje eu falo baixo, é pra não espantar os passarinhos que o Manoel e o Pantanal me colocaram em redor... não perdôo nenhum dos dois por isso.

Anúncio

2009-01-01T00:00:00.000-08:00

.

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ACEITA-SE ANO NOVO
como presente de aniversário...

...ou um mistério em bom estado
...ou um desparafusador de idéia fixa
...ou uma sensação pronta para morar
...ou um catavento 2.3 4x4 abas
...ou uma lua 5 estrelas
...ou uma rima tesãozinha BBG turb. 1.8 alt. bronz. que atenda nua
...ou uma lembrança embalada para o presente
-------------------------------------------------------

.

se bem, que minha mão é asa também

2008-12-29T03:52:00.000-08:00

.

na verdade,
nunca consegui escrever sobre passarinho,
nem sobre nada que voa alto

o jeito foi aprender a escrever sob eles

e no tempo em que fiquei
no telhado da minha casa
nunca vi um passarinho
voar negando as asas

esse mesmo passarinho
que hoje eu vi batendo asa
tenho fé seja poeta
sem telhado em sua casa

.

Diário de bordo

2008-11-16T18:13:00.000-08:00

. Primeiro Dia

Tive a oportunidade de ser mágico!
Mas aí transformei condão em cordel
Pra pendurar estrela em

. Segundo Dia

Hoje, nem sei quanto de Céu me cabe nos olhos.
Também não sei quanto paisagem me cabe nos pulmões.

. Terceiro Dia

Minha construção, eu fiz só com rupturas,
uma sobre as outras.

. Quarto Dia

Nem toda ruína é coisa ruim
Por mais que eu ande, que eu viva, que eu veja,
O chão é quem deixa pegadas em mim.

. Quinto Dia

Faço da memória a morada mais rica
Mas ela só guarda o que foi presente
Crescido na lente do que significa.

. Sexto Dia

-Ah! O jeito como você escreve é muito bonito!
-A forma como eu apago é ainda mais ...e só eu vejo...

. Sétimo Dia

De todos os mestres com quem dividi a vida,
Um deles tinha mestrado.

. Oitavo Dia

Na maré baixa, os olhos presenteiam os lábios com gotas de mar. O sal se faz doce.

. Nono Dia

Da próxima vez que me retribuírem com palmas,
Jogo fora o “p” e vou tentar buscar resto da palavra.
Às vezes, quando a gente tira uma letra, acaba ficando maior.

. Tresdontontem

Seu sonho também acorda vermelho nesses lugares onde os galos divulgam amanhecer?

. Anteontem

Esse verso é filho do pouco que sei
Do muito que errei e do que ainda não vi

(Eram quatro... esqueci...)

. Ontem

Biologia ou poesia, do que gosto mais?
- Pra mim tanto faz, desde que nuas
Lembrando o arrepio na pele macia
Da noite em que um dia fez-se juntas as duas

. Hoje

Mas é que Antônio, só rimava com patrimônio, neurônio...
...essas coisas que gente sabida conversa.

quando o brilho do olho acende o brilho do resto

2008-10-16T16:51:00.000-07:00

.

poema que é poema
ninguem lê até o final
verdade é, que
ainda no primeiro verso,
ou já o poema é outro
ou já quem lê é outro

porque meus olhos
ainda vão mudar o mundo
nem que seja só o meu

.

revolto

2008-10-04T07:14:00.000-07:00

menino viu
coqueiro inclinado para o mar
como ele também era
pensou que por isso
fosse um bom chão de jangada
e porta vela
e o menino e o coqueiro se jogaram
um por cima do outro
os dois por cima do mar
mas o mar se sacudia
jogava os dois de volta pra cima da terra

o menino chamou de revolto o mar
o mar respondeu que revolto era o menino
com seu destino
que se fosse do mar seria marujo
mas como era do ar seria araújo

e alguém acaba de nascer pro que é

o coqueiro até que sabia
mas não perderia esse banho
o coqueiro era mais inclinado a banho
que a existencialismo

verso feito passarinho

2008-08-13T18:16:00.000-07:00

teimaram que não existe
colibri policromo
o tal passarinho que trocou as penas
por versos e hoje voa
soprado pela saudade
disseram que isso é coisa que eu invento
ainda não entendo essa lógica
penso que se eu não inventasse, aí sim não existiria

ainda quero ver
quem se proponha ser mais real que um verso

um dia embolei um verso criativo,
criativo tanto que ele mesmo era poeta
assim que feito me disse:

- hoje a gente troca, Tonho
eu exercito o silêncio
no seu lugar...
e tú vem pra cá, Tonho.
Tonho!
Hoje é tú que vai voar!

2008-07-30T08:00:00.000-07:00

.
..
...

eu prefiro ser catavento
a gente escolhe a direção
enche o peito de vento
e roda

ser ventilador gastava muita energia...

é que eu cato coisa do chão
e com o que cato, invento
o problema é que as coisas não entendem mudar o propósito...
ainda hoje,
as sementes aladas que eu catei
não entendem ser marcador de página
toda vez que abro o livro
ensaiam um querer voar
e eu deixo

das coisas que não se ensinam

2008-07-22T14:32:00.000-07:00

.

um dia ainda consigo
chegar bem perto de passarinho
sem que sua vontade de voar
seja maior que a minha

.

Ecologia Profunda

2008-07-16T13:04:00.000-07:00

Se hoje eu vi o sol nascer,
quem de nós - eu ou sol - nasceu primeiro?

Se uma criança me pergunta quem criou o mundo,
eu faria mal em dizer que o mundo do qual ela fala
só ela conhece e foi ela própria quem criou?

E o mundo do besouro,
não foi ele mesmo quem criou?

E o mundo da pedra, quem criou?
A pedra não tem mundo?

Se um dia eu virar pedra,
para onde vai o meu mundo?

O que conecta a criança ao besouro,
os dois a mim e eu a você?
O que conecta a pedra aos fazedores de mundo?

O que dizer das existências sem contorno?

De que átomos são feitas
as palavras? Quem lhes dá contorno?

Qual crise fez surgir a poesia?

A falta do que dizer faz surgir um poeta?

Poemeto a Patativa

2008-07-03T17:10:00.000-07:00

.

Senhor seu poeta, nem sei se eu te peço
Que olhe o meu verso, tão feio e sem cor
Sem sua viola tampouco seu brilho
Meu verso eu dedilho é no computador

Um instrumento que o senhor não conhece
De longe parece uma televisão
Mas tem um pedaço que é como a sanfona
Quem vê se impressiona com tanto botão

Eu hoje te escrevo porque sinto falta
De alguém com tão alta sensibilidade
Pra fazer poesia brotar da Caatinga
Que o suor respinga e o sol quente arde

E pra te contar que o tronco do ipê
Se encheu de buquê nesse mês que passou
Bem como São João foi comemorado
E que lhe foi dado o devido louvor

Teu centenário também foi festejado
Repente, teatro, trova e cantoria
Eu sei que o Senhor lá de cima olhava
O sol nem raiava e já tinha poesia

Senhor Patativa, o exemplo de luta
da sua labuta lá no Assaré
continua vivo em toda essa gente
que o coração sente a força que é

Essa carta com fé não se atrasa
Penduro nas asas, no vôo do xexéu
Vai endereçada ao Senhor Patativa
Numa tentativa de chegar no Céu

____________
Os links levam a imagens de Patativa do Assaré pelo fotógrafo e cinasta Jackson Bantim

2008-06-20T00:38:00.000-07:00

.
..
...

queria mesmo um poema que fosse fabricar brinquedo com as palavras
que fabrincasse, por si só

um daqueles em que a gente tropeça nas entrelinhas
e que se pode rir da queda, porque no chão eu acho aquela pena da cor que faltava no rabo do passarinho que eu inventei

que me fizesse tampar os bolsos, pelo medo de escapar as borboletas que eu guardo neles
(sou tímido demais pra revoadas)

que fazem o tempo parir o instante de volta às coisas que dona memória empacotou

desses que se interrompem em reticências, e por isso não se interrompem, porque é possível ver as três últimas marcas de pé sujo do poema se disfarçando de folha em branco... * ` ^ ~¨ * ' " ~^`´.. porque poema que se vê como poema, não deixa de crescer dentro da gente...

vai dizer que nunca pensou nas folhas em branco como poemas disfarçados?

.

Cenário

2008-05-29T00:00:00.000-07:00

A grama encaixota o verde
..................- pensando quem sabe em setembro.

Sol faz revoada de cor, marca a duração, direção do dia.

As nuvens se juntam só de vez em quando para se despedir.
O tronco seco estuda as estrelas quando é noite.

Entre as raízes, as pré-cigarras e as outras pré-coisas suspiram
....................................- a espera falta pouco.

Os hospitais preparam ar para os pulmões sensíveis
...............................................às fezes do ácaro da poeira

Silêncio carrega ave entre os ocos
...........................................enquanto há toco.

As flores roxas do ipê ganham céu,
...........................as amarelas ainda se pintam,
...............................................as brancas discutem a data...
.................................................assembléia
semblante
olhos sujos de cimento, ganham desejos de sementes, de paisagem
o rosto desemboca...

...riso floresce

no descercado das idéias

2008-05-19T04:16:00.000-07:00

.

eu guardo
joão-de-barro admirado
vendo
beija-flor ser catavento
ventando

.

pra desgostar de sobra, pra desgostar com gosto

2008-05-18T10:27:00.000-07:00

vou rabiscar meu verso nas calçadas
pra ser pisado como samba
e apagado por pegadas

pra que viaje longe
cada letra numa sola
cada sola num palmo de chão
mesmo chão donde veio verso

mesmo verso

mesmo veio

mesmo chão

--------------

Uma grande poetisa disse uma vez que, assim como o bom mágico não explica o truque, o poeta não deveria explicar as entrelinhas. Seguindo os passos de Mister M, relutante, peço licença para apontar os fios de nylon escondidos nesta poesia:

* Compare os links sublinhados!

Alguém bebeu da nossa fonte. Bebeu tanto, que esqueceu o respeito à propriedade intelectual no bar.

Dessa vez passa, a intenção foi "boa".

Que os bons googles te tragam de novo, Antárctica. Aqui tem mais se quiser copiar, sempre vai ter... não posso deixar faltar, diferente do dono do bar.

Visita de piaba é colorida, é dourada

2008-04-29T20:07:00.000-07:00

Fotografia: ZengZung

- êêê Manelim, será que eles pensaram que eu tava era bêbo?

- besteira, homem. Eles aqui tão acostumado a ser feliz também!

Passarinho pousado na palma da mão aberta

2008-03-30T16:21:00.001-07:00

carinho claro declarado
de tão intensa intenção
que leve alívio
sopre embora a tensão
e deixe na chuva
o cafuné, o aconchego
e o cangote
rupiado de teu cheiro
tesãozinho apertado doído
me amarra pelos cílios

cuidaria eu te de abraçar
para que eu soubesse ser verdade
quando te sentisse cuidada

e mesmo quando houver partido
partisse com a certeza
de que se fez compartilhada
e que é linda sim

mesmo a hora exata
de voar sem despedida
mesmo ela e ainda assim
dando fim às coisas findas
será bem vinda

continuará sendo amanhã
e depois
e depois
e depois de amanhã

De coração

2008-03-24T05:50:00.000-07:00

foi de luzbelo a belo horizonte um brilho
que acordou o amigo irmão poeta,
veio então presente que se fez poesia,
poesia que se fez presente...
Obrigado, de coração, Tiago.

______________________________

De Coração
Tiago Carvalho

O sonho não precisa ser real, Antonio
basta que me seja
sentimento bom
e preencha
todos os cantos e recantos
cavidades e valvulas
cheias de alegria/energia
pulsantes
que agora batem
no compasso do samba pisado estrelado
e se distribui
despetatiando
cada parte de mim bate
que bate
..........que bate
..................que bate...

o corte, a costura, o porte e a postura

2008-03-09T06:34:00.000-07:00

.

esses assaltantes playboys
que usam camisa social
calça social, sapato social
mas andam nus de responsabilidades sociais
bem que poderiam
ter me aliviado os documentos, né?

é uma burocracia da porra
pedir segunda via da minha licença poética
e a identidade cultural que eu portava
era só uma cópia autenticada
plastificada da outra,
que já tinham me roubado...

o que eles não sabem
é que eu não sou dono nem
das minhas convicções
muito menos eles

.

sodáde

2008-03-05T03:00:00.000-08:00

me sinto
aquilo que suo
enquanto soa a toada

mas é que aqui
só dá saudade

...e poesia não tem esfíncter

Diferença de potencial

2008-02-18T02:52:00.000-08:00

Sou bem isso *
*rascunho largado
rabiscado *
dobrado
*colado
montado em cata-vento *
o vento*
me toca o peito*
me roda ciranda
por dentro*
do peito
o vento *
a cada inspiração*

hoje,
carrego céu em peneira
que é pra andar pingando estrela
por onde passar

*ah se cada cheiro *
que me *tocasse as ventas *
virasse poesia...*
mas* fica tanta coisa escondida
*
que algumas* passam em branco... *

brisa em vela de veleiro em brasa

2008-02-10T12:38:00.000-08:00

.

hoje,
não seguro
minha vontade de rimar
deixo voar, faço remar
inseguro

tú me arruma um rumo
que eu te arrumo o mar

.

Conto do Ipê-branco

2008-02-05T12:00:00.000-08:00

Ipê-Branco
é rascunho nuvem,
a Terra mostrando para o Céu
que também sabe fazer.
Todo fim de seca,
na última tentativa
...ele me chove.

Acredita-se que tenha sido o espírito de libertinagem inerente aos amantes o que tirou a lua e o sol da banda de baixo do horizonte de antes e deu início à brincadeira sem fim que hoje vê quem olha para cima. E os que olham para cima não demoram a compreender a doce engrenagem do pega-pega: - A lua nasce plena quando assiste o pôr-do-sol, então passa a atrasar pouco menos de uma hora a cada dia, disfarçando um sorriso de canto na medida em que deixa o perseguidor se aproximar. O sorriso vai minguando até que se torna impossível discriminar a lua no clarão do encontro. Dorme às escuras a lua nova, acorda atrasada. Abre um bocejo cada vez maior. Despreocupada, não se importa que o sol tenha passado à sua frente. Seu atraso diário inocente permite que esteja no horizonte oposto, na hora exata, com o sorriso exposto, para assistir o vigésimo oitavo pôr-do-sol, ao mesmo tempo primeiro arrebol de uma nova ciranda.

Certo é que as coisas mudaram com a chegada dos visitantes. O clima que pintou entre os amantes permitiu que o Céu aproveitasse a luz para escolher as cores com que pintaria o clima. O Céu escolheu o azul para se pintar, talvez numa tentativa de também azulejar os que olham para cima. Pintou o dia de amarelo, que é como a luz do sol sendo a luz da gente e como a luz da gente sendo a cor do dia. Mudou também sua forma de contar história. O velho conto do caçador que, por vingança da Terra, era assassinado pelo escorpião, contada pela simples disposição das estrelas, ficou restrita às noites sem lua. Ao raiar dos dias, o Céu experimentava um novo jeito de contar, organizou manchas brancas de tamanho variável e forma inacabada, que em nu vem e com as quais poderia contar qualquer história aos que olham para cima com a possibilidade sobrenatural de contar uma história diferente a cada um, com diferentes personagens, até mesmo quando dois de nós olhassem para a mesma nuvem ao mesmo tempo. A nuvem faz história e faz chover o que, para muitos, se trata exatamente da mesma coisa.

O colorido do clima, que apareceu primeiro em cima, se refletiu embaixo. A Terra também escolheu suas cores e assim surgiam os pássaros, as flores e os trovadores. A Terra passou a ser ávida de chuva e de história, mas por essas bandas do Cerrado por alguns meses contados não há nuvem. Alguns dizem que a seca é a forma de o céu mostrar sua importância e a nossa dependência, outros dizem que a ausência existe para que não nos percamos no mundo do imaginário e não nos esqueçamos de quem somos ou de quem queremos ser, colocando a imaginação a serviço de nossos próprios propósitos. Com ou sem explicação, a seca existe. E a Terra aproveita que está em evidência para reafirmar todo seu colorido, nessa época faz florescer os ipês, uma cor de cada vez, o amarelo entre o rosa e o roxo como o sol entre seu nascer e arrebol.

Mas a seca castiga a vontade de fazer chover. O sentimento de impotência com o qual a Terra assiste a seca não rima com sua criatividade e, ciente de sua fertilidade, a Terra peita a empreitada de também fazer chover. Rascunha um pé de ipê com cara de nuvem e o eleva ao mais alto que consegue, afina o tronco, torna-o leve e por demais florido. O ipê-branco, o último dos ipês a florir, tinha a forma exata de uma nuvem, o que por si não era suficiente para fazer chover, faltava-lhe a capacidade de contar histórias. A Terra achou por bem convocar um torneio entre os melhores pássaros trovadores para que o melhor contasse histórias dos galhos dos ipês dando crédito à idéia de que era só o que lhe faltava para fazer chover, prometeu-lhes a chuva como prêmio.
No primeiro dia, saiu-se melhor o pássaro-poeta João-de-Barros com seus perfeitos versos organizados em trova, a cada verso uma rima nova, estruturados com lucidez de construtor:

Cana caiana
Tijolo de oito quinas
Tu p’ra falar imaginas
Te calo sem imaginar

Deu um nó na língua do Papagaio-verdadeiro...

Casa caiada
Tijolo de quatro bandas
Tu aqui não cantas
Tuas canções desajeitadas

Mandou embora o Sabiazinho-do-Campo...

João-de-Barros já se via campeão quando chegou o beija-flor. O lendário Beija-flor-do-canto já tivera visto uma árvore vestida de noiva em suas memórias de vagatempo, mas quando viu as flores do Ipê-branco, mais enfeitadas que na lembrança, teve certeza de que era o alvo de seus versos. A trova pesada do João-de-Barros interrompeu-lhe o pensamento...

Passarinho de asa em carvão
Tijolo em parede aparente
É covarde o ser vivente
Que vive sem tocar o chão

O Beija-flor que, por sua capacidade de pousar no tempo, já conhecia a trova de João Hornero de Barros e seu gosto por poesia quadrada, ainda encantado com a formosura do ipê respondeu de antemão à palavra “chão”:

admiro sua paixão por tijolos, João.
mas a beleza dessa sinhá é de rio
e minha poesia é correnteza...

João-de-Barros tinha alma de poeta e sabia que era verdade o que falava. Com sua reverência de costume se retirou à sua casinha de barro instalada numa árvore vizinha, antes, porém, abriu uma brecha em sua poesia afinada para trovar no estilo livre do beija-flor:

Beija-flor,
dê cadência à poesia
que a vida pôs em prosa
faz chover...

Quando o beija-flor voltou os olhos para as flores que ouviriam suas histórias e haveriam de fazer chover na seca do Cerrado, encontrou todas atapetando o chão de grama seco. No esforço em compor árvore mais parecida com nuvem, a Terra tinha-a feito efêmera. Como tudo que é efêmero, ipê-branco se desfez. Beija-flor só teve tempo de dizer ao vento:

se sou quem lacrimejo
em seu azul,
céu de azulejo,
como posso eu trovar
como posso trazer chuva...

Teve de imediato a resposta óbvia. O objetivo de fazer chover é cumprido quando a lágrima dos olhos sensíveis ganha o chão frente à poesia das coisas, que coincide exato com o instante em que a alma dos que olham para cima ganha contornos de azulejo e é esta a explicação da íntima relação entre fazer chover e fazer história, entre trovar e trovejar.

O cancioneiro viajante que ouviu este conto, com a sabedoria de quem foi e já voltou, pede a quem torne a contá-lo que mencione em seus versos a certeza de que só quem passa é o tempo, o que a gente faz é mudar de ciranda sem deixar que se envelheça a alma.

Mais pra lá do Quiprocó

2008-01-05T09:16:00.000-08:00

sinhá saudade
'ssá véia tarada
siagarrou-se ni mim
agora num larga

com ela o luto
virou labuta
virou coragem pra pelejar
dois pra lá, dois pra cá
dois pra ir, dois pra voltar
me assopra as feridas
e as perebas

com ela eu corro

corro corro
fecho os olhos
corro corro
abro os braços

corro mais um pouco

e me ultrapássaro...

novo rito de passagem

2007-12-26T15:30:00.000-08:00

.

abraço pois
a postura do poeta
se eu desistisse agora
des.exist.i.r..i...a
o que fui outrora -
rascunho de mim...

.

Ventania

2007-12-20T17:29:00.000-08:00

Ter dois pulmões para mim sempre foi pouco.
Quando criança tive asma,
sensação ruim, difícil de ser descrita,
um tiquinho de vento assoviando no peito vazio.
Mas sempre fui muito bem cuidado
e acho que associei uma coisa à outra:
sufoco e carinho.
Hoje, o que vinha depois vem primeiro,
ficar sem palavras, perder o fôlego, desesperar, me afogar, me sufocar, faltar o ar... aaaaaaaarrff
...é disso que eu corro atrás.

Conto do Vagalume

2007-12-12T14:47:00.000-08:00

quem foi o vagalume
que teve primeiro a idéia
de esconder estrela no bolso?

Tava com essa pergunta no juízo há uns dez dias, quando as florzinhas da trombeteira me tiraram a dúvida. Se juntaram me olhando lá de cima e contaram essa história. Quem primeiro contou foi o beija-flor. Na verdade quem conta tudo é o beija-flor do canto e do conto. Tem a capacidade de pousar no tempo e parar no ar e assim ele pode voltar, voar p'ra trás, revirar tudo. Reviveu muita história antiga. E, pelo que fiquei sabendo, existiu mesmo um primeiro vagalume mas ele não escondeu nada no bolso e muito menos foi ele quem teve a idéia...

Então... Vê só que coisa... Em todo lugar tem rebelde. A gente sempre quer estar do jeito que não está. Se está sozinho, quer estar com alguém, se está com alguém, quer estar sozinho. E até com as estrelas não foi diferente.

Por muito tempo, no céu só tinha estrela. A lua e o sol ainda não tinham inventado de brincar de correr um atrás do outro... pelo menos não o faziam na banda de cima do horizonte. Era sempre noite. E as estrelinhas lá, penduradas. Elas ficavam o tempo todo olhando as coisas acontecerem aqui embaixo: viam as formiguinhas fazendo fila e se cumprimentando; os grilos viverem de silêncio e barulho, silêncio e barulho... mas só olhar é coisa muito chata, ficavam com vontade de viver tudo isso.

Uma vez, uma não aguentou e se jogou lá de cima! Se despendurou, mas a queda é tão alta e o vento tão forte, que ela se apagou. Foi a primeira estrela cadente. Até hoje quando uma não aguenta, se joga. Mas ela não deixa de existir porque sempre tem alguém que vê ela se apagando. Se alguem vê, vira lembrança. Passa a morar dentro da gente e é dentro da gente que ajuda a realizar o pedido que fazemos. Só ajuda. Apagada ela não tem o encanto de antes, e nos sobra a tarefa de fazê-la brilhar. Mas nem todas se jogam... uma, de tanto olhar as coisas cá embaixo, desejando despendurar, conseguiu perceber o insetinho pequenininho que vagava de alma apagada lá embaixo! Esta foi a sortuda, chamou o apagado bem pertinho e o convidou a dançar. "Dançar com estrela? Eu?". E a estrela se despendurou no abraço de seis braços do agora vagalume. Até hoje dançam abraçados vagalume e estrela. O vagalume não voa mais de alma apagada e a estrelinha conseguiu despendurar do céu em segurança.

E o danado do beija-flor foi lá, voltou p'ra ver tudo isso e hoje fica contando essa história e outras muitas histórias p'ras flores que encontra no caminho. Mas ele conta em forma de segredo. As flores não têm essas frescuras. Quem quiser saber pode perguntar que elas repetem tudo, mas tem que saber ouvir.

-e qual música toca enquanto eles dançam?
-ué! ficou surdo agora?...
-não... acho que ainda não... ainda bem

A origem do lendário Beija-flor-do-canto

2007-12-06T04:40:00.000-08:00

Nesse mito dos ritos de cá
outro casamento vingou:
Gavião com Caliandra
nasceu dessa ciranda
o extraordinário Beija-flor
herdou da mãe a beleza
do pai o dom de voar
com asas de infinita leveza
ele pousa no tempo (...)
ele Paranoá
das criaturas, o único vivente
que cata vento p'ra se alimentar

...e por ser assim
poder no tempo pousar
ajusta os grãos da ampulheta
à época que melhor se encaixar
à lembrança que se remeta
à vontade que fizer pulsar
vagamundo e vagatempo
sabe histórias desde o momento
em que só havia no mundo
a Terra apaixonada pelo Mar
ou bem antes disso
quando só havia o desperdício
da poesia a transbordar

Para cada flor que encontra
um segredo ele conta
encosta o bico de pífano
toca as asas de tímpano
e canta um conto...
que é outra forma de tocar

Quem sabe um dia
possa assim reconquistar
a flor do ipê-branco
que efêmera por desencanto
sem querer deixou passar

As flores não guardam segredo
histórias chegam em todo lugar
a cor, a trova, o enredo
ganham asas de recomeço
nas borboletas de Mariasia.

Beija-flor,
dê cadência à poesia
que a vida pôs em prosa.

Inspirado no mito que, de tão sincero, é a mais pura verdade. Brincadeira da qual este beija-flor também faz parte! Viva Seu Estrelo e o Fuá do Terreiro!

Todo mundo, no fim, é invenção de alguém

2007-11-21T02:47:00.000-08:00

Ipê-Branco
é rascunho de núvem,
a Terra mostrando para o Céu
que também sabe fazer
Todo fim de seca,
na última tentativa
...ele me chove.

e quem foi o vagalume
que teve primeiro a idéia
de esconder estrela no bolso?

Coube luz

2007-11-13T08:44:00.000-08:00

Apareceu um raio de sol,
entrou pela fresta do telhado
e bateu direto no olho quando eu tava deitado...
...olhando pra cima.

Segunda-feira virou feriado.

Beija-flor-do-canto

2007-11-03T05:40:00.000-07:00

I

Já não preciso negar que vi
Sorriso regado em pranto
O mesmo beija-flor do canto
pousou mais de uma vez ali

Nem raro, nem óbvio, singelo
Abraço sincero, aplauso espontâneo,
Coragem no olho, tocar momentâneo
Arrepios de pelo em duelo

Não há mais remar
Num'Árvore mar
No Ar ressaltar

que em plenitude se mostre
quem Colibri serrirostris
Quem Ave se olhe

II

Não me admiraria se um dia
menino que envelheceu depressa
recuperasse o jeito de rir que tinha
e enchesse de poesia a conversa

É alma que encanta compondo em sol
É beija-flor que canta com pôr-do-sol
É mais que o momento
É vida que cata vento

A moça surpreendida por trás

Erguida do solo levada no colo

Um dia cheio de significado se faz

Quando o mundo então se cansar
e em minha volta se escurecer
no epitáfio terei o que escrever:

-Eu sei do que me lembrar.

Trocando...

2007-10-14T04:04:00.000-07:00

O que é sólido pelo que é fluido.
O que é coágulo pela hemofilia!
Toda ignorância pela inocência
e toda solidão pela solitude.

Tudo que é substantivo pelo que é verbo... e reverbera.
Ser, Estar, Permanecer e Ficar não contam
Ligação até que é bom, mas a que liberta.

A religião pela religiosidade.

O dogma pelas metáforas -
mero trocadilho de quem ficou de fora.

A busca por perfeição pela busca por plenitude.

A exposição da timidez e a intimidação da espontaneidade
pela não-atitude em relação a elas.

A escassez de chuva pela minha espera embaixo dela
Os 11%, 12% por sua simples totalidade.
E os lábios, mesmo rachados de secura...
...esses eu não troco,
compartilho com seu quadril, seios e as covinhas um pouco acima da cintura.

Várias formas de reexistir

2007-09-29T17:54:00.000-07:00

.

Daqui de dentro, Marcelo,
Verás que um primo teu não foge à luta.

.

A primeira vez que morto fez festa

2007-09-27T07:13:00.000-07:00

Eram três forrozeiros paraibanos, conhecidos como o Trio Risonho, porque nunca fizeram nada além de tocar e sorrir.

As músicas não tinham letra, era só a zuada do zabumba, do ganzá e da sanfona e as gargalhadas. E se alguém falasse "canta alguma coisa aí p'ra nós", eles diriam "nós num temo nada p'ra dizer", e voltariam a gritar e remexer, sacudindo as barrigas. E eita remelexo da gota! Quem olhava pr'aquilo não conseguia parar de rir e dançar em volta dos três malucos.

Eles iam de vila em vila fazendo São João. Ficavam no mercado e logo o mercado inteiro dançava... Todos vinham, as lojas fechavam e os fregueses esqueciam a razão pela qual tinham vindo. Todo mundo caia em festa. Era realmente muito lindo e se tornava contagioso, nas quermesses dançava filha de coronel com ladrão de bode e até os bispos começavam a dar balançadinhas com o pé, na pancada do zabumba.

Trio Risonho percorreu todo o Nordeste. De um festejo para o outro, de uma cidade para a outra, simplesmente levando xote e sorriso.

Então, no municipio de Maraial , um deles morreu. A comunidade que se acercava p'ra dançar comentou: “Agora vai ter problema. Agora vamos ver se eles vão continuar a rir. O cabra morreu; eles devem chorar”. Mas quando foram ver, encontraram os dois dançando, rindo e comemorando sem nenhuma afetação. As pessoas da cidade disseram: "Isso já é demais. Isso não se faz. Quando um homem está morto, rir e dançar é sacrilégio, judiação...".

Os dois forrozeiros responderam: "Vocês não sabem o que aconteceu! Todos nós três estivemos sempre nos perguntando: 'Morrer primeiro, a quem será que se destina?'. Este homem venceu; Só nos resta ter a coragem de nos despedir. A vida inteira vivemos junto com ele. Como podemos lhe dar o último adeus de outra maneira? Temos que rir, temos que nos divertir, temos que celebrar. Esta é a única despedida para um homem que esteve rindo a vida inteira. E se não dermos gargalhadas, ele rirá de nós e pensará: ‘Ihhh Seus bestas! Então vocês caíram de novo na armadilha dessa tristeza miserávi?’ nós não achamos que ele esteja morto". Embora ninguém pudesse duvidar que o sanfoneiro foi por demais feliz, as pessoas não entenderam, e desta vez não puderam participar do riso.

O corpo estava prestes a ser levado para a capelinha e os dois amigos disseram: “Não! Nosso amigo disse para não velarem o corpo. Mandou jogar a sanfona dele na fogueira da quermesse e enterrar o corpo bem raso debaixo de um pau d'arco. Temos que seguir suas instruções"

E então, de repente, se deu o grande acontecimento. Ao queimarem a sanfona, aquele velho barrigudo fez seu último truque. Ele tinha escondido rojões de São João dentro do fole e, de repente, uma baita queima de fogos! Ninguém ali conteve o riso. Os dois forrozeiros puxaram o arrasta-pé e nesse dia nenhum sertanejo sentiu culpa por sorrir.

Texto que não tem título porque não é texto

2007-09-18T09:29:00.001-07:00

Se fosse texto, talvez não se chamasse. Não tivesse nome.
Algumas coisas são exigentes, cheias de mania de grandeza: querem ser vistas, sentidas, pensadas e escritas para novamente serem vistas por outras pessoas, sentidas, pensadas, faladas e assim por diante...
Outras são mais tímidas mas não menos exigentes, querem ser vistas, sentidas, abraçadas e só. Não fazem questão nenhuma de aparecer, nem de pular de uma cabeça à outra. Seria muito cruel da minha parte se eu as expusesse, assim, sem motivo.

Tenho, por compromisso, que respeitar a vontade de cada uma delas. Mas e aí... como eu fico? E meu orgulho, minha pose? "Isto é problema seu", elas diriam...
Isso não é um blefe! Ok, pode ser, não posso provar. Mas eu juro que esse texto, essa coisa que não quer ser escrita, representa uma parcela de um todo que é muito bonito. Essa coisa faz da alma leve e ri sozinha.

Vida Desperta

2007-09-08T18:39:00.000-07:00

Me resolvi por escrever sobre a vida que se passa sonhando
Ela não necessariamente é menor que a vida que se passa desperto
Já que as experiências que se vivem em cinco minutos de cochilo
Precisaríamos de um bom tempo pra viver acordado
E sobre o que é realizar... sobre o que é tornar real
Se a vida que passamos sonhando nos disperta a brincar...

Brincar de ladrão com ética
Vândalo com noção de estética
Analfabeto por licença poética
Poeta que terça e quinta tem aula de genética
Sonhador que luta contra um mal,
um certo mago com um chifre menor que o outro,
mas ele é mais forte,
quando o chifre menor aponta pra baixo e o outro pro alto
profere bem alto a palavra mágica, com musiquinha e tudo
destrói toda a fantasia... manda embora o resto...
e me despertador.
transforma tudo que é sonho em mais uma manhã precoce.

Mas já é hora de dormir de verdade
o sonho espera
a noite é tarde
e eu ainda tenho um tanto de coisa pra fazer dormindo.

Nossa Lotada Van Filosofia

2007-08-31T09:35:00.000-07:00

Vamo aê dabliu-treis-sul téu final!

SIAAAÉÉÉPêTêGêêêê

Taguatinga centro, Comercial Norte

Taguacenter.

Feira da Ceilândia, Feira do Tatico

Pêssul dois, três,quatro, pelo meio

Sainoagora!

tem lugar!

vão descer na próxima...

Cê fasta só um poquinho pa sinhora quí de idade sentá...

próxima desce!

Vagamundo

2007-08-22T09:42:00.000-07:00

Às vezes sobra perna e falta alma...

Às vezes a gente perde o rumo...

Ás vezes perder o rumo não é tão triste...

Ás vezes descubro um lugar em que só se chega fazendo muita curva e andando bem devagar...

Às vezes esqueço o resto do corpo e volto p'ra buscar...

Ás vezes a busca não parece minha...

Ás vezes não sou exatamente eu quem chego...

Ás vezes dá vontade de pisar em poça d'água, de deixar de ser sensato...

...de pôr crase ao contrário e pensar que a culpa é do vento que bate no texto

Ás vezes me vejo um deslimite...

Às vezes sou só mais um contador de histórias... dos ruins.

Ás vezes repito, invirto, repito, até que de repente fica tudo diferente...

Às vezes o que sobra do que aconteceu é só uma vaga lembrança

...mas eu resolvo contar mesmo assim, com uma vaga mudança.

Ás vezes não vejo diferença entre o que não necessariamente é verdade e o que necessariamente é mentira

...nessa hora eu não deixo o que é verdade me atrapalhar a história.

Ás vezes as coisas querem virar poesia, as palavras me encontram sorrindo, me convidam a dançar.

Ás vezes me vejo andando sozinho, o que necessariamente é mentira.

Às outras vezes penso que não chego a lugar nenhum, o que não necessariamente é verdade...

Às vezes me é claro que os fins não justificam os meios... não vejo fins, só meios.

Ás vezes, fazendo coisas simples, somos surpreendidos por uma visão, um cheiro, um silêncio, mágica, aí a gente põe de lado a vida que costumava ter e se lembra da vida que era p'ra ter, da vida que a gente quer ter. É nessa hora que as coisas ganham a dimensão da poesia...

Nem tudo é preto e branco

2007-08-11T18:45:00.000-07:00

Procurei debaixo de todos os papéis um calendário. O problema é que não era qualquer calendário que me serviria, eu precisava de um que tivesse vivido mais de um ano, que tivesse presenciado o ano passado inteiro, mais precisamente uma sexta-feira de começo de agosto... Eu tinha certeza de que era hoje, mas precisava de um calendário... Lá estava. O papel surrado em preto e branco cheio de quadradinho numerado deu um sorriso de canto, uma piscada, uma balançada de cabeça, e com uma certa compaixão me confirmou: Exatamente hoje, 11 de agosto, fazia um ano.

Devem ter marcado missa... devem ter feito missa todo mês, rezado todo dia. E eu nunca tive coragem de falar direito com a família, não cheguei a perguntar sequer o número da sepultura. Só fui na missa de sete dias... É isso! A missa de um ano deve ser na mesma igreja, o padre conhecia ele, era lá que ele tocava. Sábado só tem missa às 17, então, não tem erro, só poderia ser essa. O dia certo, a igreja certa, o horário certo. E eu já estava atrasado...

No caminho, fui pensando em tudo que tinha pra dizer à mãe dele... "Eu entendo uma parte da sua dor, a Senhora perdeu um filho, nós perdemos um grande e insubstituível amigo" ... e o quanto eu perdi por deixar de aprender, por não conviver o suficiente e como foi difícil rir das piadas, o que eu achava que era risada minha era, na verdade, a risada dele junto a minha...

Cheguei já no fim... todo mundo saindo. No meio da igreja só sobrou um círculo de pessoas em volta de alguém, numa tentativa em vão de consolo. Na mosca: o dia certo, o lugar e o horário certos, sem precisar de um telefonema p'ra confirmar. Fiquei sabendo que, mesmo um ano depois, ela ainda não tinha achado conforto... não podia ouvir o nome do Ricardo que caia no choro de novo. Entrei na fila... Olhei em volta, não conhecia a maioria das pessoas, deve ter vindo só a família, não tem como avisar todos os amigos... Chegou minha vez...

A senhora, de repente, me pareceu mais idosa, bastante idosa, não poderia ser a mãe dele. Eu tinha me enganado: o dia certo, a igreja e o horário certos, mas a senhora errada...

Ela me olhou com um olhar de quem tinha perdido absolutamente tudo... A mulher não era a mesma, mas a dor parecia igual... Numa resposta involuntária chorei também, abracei da mesma forma e disse as mesmas coisas que tinha preparado. O dia certo, a igreja e o horário certos, a fila e a senhora erradas, a dor não necessariamente errada , e o comentário, totalmente incoerente... Não sabia por quem ela estava chorando, se era homem ou mulher, nem se contava piada!

Numa pausa entre soluços, com um sorriso que tinha regado com lágrimas, numa ternura que lembrou minha avó, soltou um "Muito obrigada, meu filho, não imaginaria que o Antenor tinha um amigo assim, tão jovem, que o conhecia tão bem..."

João Hornero de Barros

2007-07-01T00:02:00.000-07:00

Da família trabalhadora, tinha lenheiro, pedreiro, barranqueiro, corredor, andarilho, acrobata, e mais um monte de joão, herdou a arte de fazer fornos.

Não era rico, mas se adaptou à vida difícil desse tempo pela qualidade do trabalho. Usava só o barro. Até a água em que o molhava tinha de ser de boa qualidade. Não usava qualquer tipo de cera ou resina - "Sem cera, a idade aumenta", sempre dizia (ou pelo menos pensava).

Pé no chão, do tipo planejador metódico, aplicava um controle de qualidade preciso na fabricação dos fornos. Já o fazia apoiado na madeira, não ter perigo de cair. Expunha ao vento, não podia desmanchar. Depois o sol: se rachou, voltava pr'água. O último teste era o tempo e nesse, forno nenhum falhava. Gravidade, vento, sol e tempo... Pra forno que aguenta, nem chuva nem fogo é perigo.

Não sabia ensinar, não achava necessário. Para ele, fazer forno se aprendia do mesmo jeito que as árvores aprendem a dar frutos. Teve alguém que aprendeu assim. Sim, apesar de discreto, tal qual o barro, nada aventureiro ou galanteador, ele tinha alguém. Fazer forno passou a ser simples assim, uma canção em dueto.

Um dia, assentando barro tossiu... com a mão na boca percebeu que beijou o barro pela primeira vez. Também não tinha reparado as roupas ruivas de barro, as mãos duras quase sem dedos, abraçando o forno e esticando os braços pro lado pareciam asas em movimento... Sentiu vontade de viajar,criar asas, voar, conhecer outros Barros. Quem sabe visitar o irmão Grisalho, o primo Arredio...

Tinha certeza de que voltaria. Deixou pra ela um bilhete explicando em poesia...

Fazer um ninho só com barro

molhado em água pura

casulo de uma vida nova

me tornar também escultura

Engendrar é exercitar sinceridade

E sem cera, a idade aumeta

mais em vida que em anos

mais em força que em peso

e aguenta...

que de um mergulho ao lugar da verdade

quem sabe de lá eu traga

Um Ouro-Preto Paraty Olinda

João H. de Barros

...o bilhete, deixado sobre o último forno, não fez lágrima quando encontrado. Assim que lido, caiu... outro algúem criou asas, também voou atrás do quero-quero que queria...

Sim! Eles continuam trabalhando. Ainda hoje pela manhã vi os dois cantando e construindo mais um forno.

Ouvi dizer que em setembro vêm mais 3 ou 4 joãozinhos, novinhos em folha, quentinhos, saídos do forno, do ninho, da casa, casulo, do barro, sei lá...

João(El Hornero)-de-Barro Furnarius rufus FAMILIA FURNARIIDAE

Brás-Ilha

2007-05-13T19:49:00.000-07:00

Eu ria com uma lágrima no cantin’ do olho
O tambor de maracatu agor’era trovão
O tempo mudou na marcação do gonguê
Xequerê voava e caia em chuva
A caixa era enxurrada
Na pausa, gritavam ‘hei’ e a trovoada voltava...
Era o elefante Tromba D’água!

Calango Candango, Mocambo Quilombo
Nação Estrelada!

Sabe quando a gente vê aqueles desenhos nas nuvens?

Quando criança, ao olhar o mapa de Brasília com o lago Paranoá, eu via a imagem de um bicho com asas encarando um monstro azul de braços abertos.

Na apresentação do Seu Estrelo, essa fantasia ganhou vida. Impressionante! Tava tudo lá, o Calango Voador dançando ao redor do Tromba D'água.

A intenção do grupo de fundar uma tradição em Brasília com mitologia e tudo, partindo do princípio de que a indentidade cultural da cidade é a sua própria diversidade é perfeita!

Brasília é mesmo uma cidade diferente. Tem a sua própria personalidade, mas essa personalidade traz a marca de tudo o que tem em sua volta. Sua essência é sua realidade ainda em construção. Sua alma de novas idéias se constrói. Todo mundo que chega encontra um pedaço ainda por construir, e por isso herdam o nome dos operários de 60. São também candangos.

Já pensou nisso? A cidade tem um nome pra quem é filho daqui, mas também tem nome pra quem vem de fora! Uma prova da importância e do acolhimento dos dois, brasilienses e candangos...

E não tem como viver aqui e não ser senão os dois: Construção e Operário de Brás-Ilha.

Se todos se sentem sozinhos, nenhum deles está.

Fotografia: Tiago Carvalho

O Colibri e o Quero-Quero

2007-05-06T03:39:00.000-07:00

O nome do Blog saiu de uma música do Jorge Drexler, "Dos Colores: Blanco y Negro". E assim como ele fala na canção, a primeira intenção era fazer um blog em cores, numa aquarela de idéias soltas, ciência-arte, análises, auto-análises, mas que no fim acabou em algo preto e branco, não menos interessante porém... Interessante é que em meio a tanta busca por influência, acabei caindo num texto de Erico Veríssimo que falava sobre a construção de personagens. Ele defendia com todas as forças que nenhum autor deveria preencher suas construções por completo, deveria se limitar a delinear seus contornos e deixar um pouco do prazer de construir a quem viesse a olhar a obra. Numa manifestação de genialidade, usou a analogia dos livros de colorir, aqueles infantis que vem somente com linhas simples que torna possível às crianças sentir o desenho e preencher de cores conforme sua preferência por elas (as cores), e, nesse caso, essa preferência seria o resultado da sensibilidade daquele desenho para aquela criança. Como nenhuma criança é igual a outra, um desenho simples em preto e branco se transforma em infinitos desenhos complexos multicoloridos. Essa idéia bateu em cheio com a mensagem da música do Drexler em que um beija-flor multicolorido parado no vento, durando no tempo, cede espaço a uma imagem totalmente em preto e branco, que dentro de nós ganha outras cores...

E de onde veio a intenção de fazer um blog de idéias soltas, ciência-arte, análises e auto-análises sejam elas coloridas ou não? Outra influência sempre foi a ciência e a quantidade de poesia escondida nela. A maioria das pessoas separa o trabalho na mão direita e o lúdico na esquerda, a maior parte do racional no hemisfério esquerdo do cérebro e o criativo no direito. Eu tenho lateralidade cruzada, em vários sentidos... Não consigo ler o Sick falar da ecologia comportamental de um Quero-quero sem pensar que a existência de uma ave que sai por aí voando e vocalizando um grunido forte parecido com "quero... quero... quero... quero..." tão insistentemente representa perfeitamente nossos anseios e vontades, incluindo a vontade de fazê-lo calar... Me tranquiliza ver que quem escreveu sobre Helmut Sick na contracapa de seu livro de ornitologia foi nada menos que Drummond de Andrade, como é bom ver esses dois nomes escritos um ao lado do outro! Significa que mais alguém viu cores de poesia no contorno preto e branco da ciência, ou o contrário, cores de ciência nas linhas poesia, ou melhor ainda: que não existe separação entre as duas coisas. A vida é suficientemente rica para que se aprenda com ela, difícil é saber para onde olhar ou para o que vale a pena permancer olhando. O anseio, o quero-quero de não parar de olhar para algumas imagens e das cores que elas me trouxeram foi a motivação para a construção dos textos, o formato em blog e o fato de ser público foi o escolhido porque permite que seja um livro de figuras para colorir, aberto a quem se interessar...

Aberto para Balanço

2007-03-23T13:33:00.001-07:00

É possível tirar algumas horas da gravata, do avental, do sapato, do colete de biólogo para flutuar num balanço interior? É possível sim, pergunte-me como. Perguntou?

Acredito, aprendi com as efemerópteras, que um dia é suficiente para se fazer tudo que queremos (ou precisamos) numa vida, mas claro que um pouquinho só de cada coisa. Precisamos/queremos muito dormir, também precisamos/queremos trabalhar, produzir, gerar conhecimento, experiência. Mas também precisamos/queremos sonhar acordado, relembrar o que já nos encantou, curtir a companhia de alguém, ou simplesmente olhar o céu, caminhar na chuva, relaxar um pouco. É diferente quem tem tempo pra isso.

Mania de cientista querer quantificar tudo, até as coisas não quantificáveis, que a própria ciência já decretou como não absolutas. O tempo é uma delas. Se um dia tem 24 horas, e é saudável dormir 8, poderíamos aproveitar as outras 16 num misto de trabalho e encantamento(8 horas cada), não? Nem quem trabalha 12 horas por dia usa essas horas todas em trabalho intenso. Por que não aproveitar a hora do almoço como um tempo dedicado à auto-analise, uma brecha para se sentir aprendendo de outra forma, produzindo de outra forma. Ou mesmo assumir um tempinho, outras horas só pra isso. O que não podemos é olhar a hora que chegamos em casa, subtrair a hora em que saímos e achar que o resultado foi tempo gasto em cansaço, não deveria ser. Oito horas do nosso dia deveriam ser gastos se divertindo um pouco.

Antes de temos certeza de que 8 horas de atenção e sacrifício ainda não são suficientes e que esse método 8/8/8 não se encaixa na nossa vida, poderíamos levá-lo em consideração, nem que fosse no nosso jeito de olhar o trabalho. Se já dedicou mais de 8 horas de sacrifício, passe a não olhá-lo como sacrifício, tente encontrar algum motivo para olhá-lo como um leve momento de aprendizado.
E as horas que perdemos no trânsito, nos arrumando, lavando a louça ou esperando um ônibus? Onde se encaixam? A resposta é singela: você escolhe! Quer disperdiçar seu precioso tempo de sacrifício com tarefas banais? Considere trabalho, você tem o direito, mas saiba que pode faltar depois quando for necessário. Quer aproveitar como um momento de discontração, diversão? Experimente, veja como faz diferença na sua sanidade mental, que por sua vez faz diferença na maneira como trabalha, que faz diferença na maneira como você dorme e acorda e enfrenta o outro dia. Não precisamos andar com três cronômetros, nem dar ao nosso relógio mais autonomia sobre nossa vida, pelo contrário, só temos que viver cada dia pensando que não é errado nos sentir bem todo dia.

Apesar de um fiel defensor do modelo 8/8/8 de se levar a vida, ele não é criação da minha máquina de fazer efemerópteras. Já existe há muito tempo nas filosofias orientais, o Yoga e o Tai Chi estão aí até hoje confirmando isso.

Depois de me divertir um monte escrevendo tudo isso, já posso calçar de novo o sapato e descer do balanço...

Outras Efemerópteras Nascem...

2007-03-23T11:00:00.000-07:00

Natural pensar que as efemerópteras que estavam vivas quando comecei a pensar nelas já se foram...

Às vezes penso na vida como uma máquina de produzir efemerópteras: idéias, experiências, momentos, todos com prazo de validade pré-determinado.

Quando penso assim esqueço que a vida das efemerópteras não é tão simples... Elas não nascem voando, passeiam por um dia, depois morrem. Pelo contrário, passam semanas como ovos esperando amadurecer, depois viram uma ninfa bem pequena no fundo da água, crescendo se alimentando entre as pedras. Depois procuram águas tranqüilas onde podem começar sua metamorfose. Têm um certo trabalho antes de eclodir, as que escapam dos ataques dos peixes finalmente eclodem. Se movimentam na superfície com asas-veleiros secando ao sol, finalmente mudam de novo para uma forma chamada imago. A imago sim, vive poucas horas. Mesmo assim tem tempo de procurar por um parceiro, acasala-se no ar, volta ao ponto do rio em que nasceu para dar continuidade ao ciclo. Só depois de garantir o nascimento de outras efemerópteras é que a primeira enfim se deixa levar pelo rio.

Quando lembro, de verdade, todo o ciclo das efemerópteras, vejo que as idéias, experiências, momentos não são tão fáceis de surgir, muito menos fáceis de se deixar morrer... a continuidade é o que faz de nós, realmente, com toda a coragem envolvida nisso, uma fábrica de efemerópteras...

As efemerópteras só vivem um dia

2007-03-21T16:46:00.001-07:00

... no máximo dois

Muda Dança

2007-03-21T16:10:00.000-07:00

Também é ser, deixar de ser?

Quanto tempo é necessário pra se mudar uma vida toda? A conexão química entre neurônios demora somente meio milésimo de segundo. É suficiente meio milésimo de segundo? Ou o processo é tão longo quanto uma vida...? Pode-se demorar uma vida toda pra mudar uma vida toda?

O que é mudar?

"Quando tomar a decisão de mudar radicalmente, não avise ninguém... Deixe que percebam..."

Daqueles conselhos, singelos, sábios. A pessoa de quem ouvi muito provavelmente nem lembra que falou. Também não lembro porque mereci ouvir.

Fácil de lembrar foi a primeira vez que me perguntaram o que de bom tinha acontecido, de onde vinha um brilho diferente, uma segurança no olhar. Eu sabia que tinha tomado a decisão de mudar. Só eu sabia. Mas foi a decisão de fazer isso em segredo quem me deu consciência de que a mudança tinha acontecido.

Mudança só é mudança quando tomamos consciência dela, e foi o silêncio quem me trouxe a consciência, logo, quem me trouxe a mudança, muda andança. O silêncio realmente nos diz coisas... nós que não ouvimos, por isso o chamamos silêncio. Talvez, silêncio seja a única coisa que ele não é, ou a primeira que deixa de ser, meio milésimo de segundo depois...

Também é ser, deixar de ser?

Rito de Passagem

2007-01-01T17:53:00.000-08:00

Muita coisa mudou no ano que passou. Estranho como é difícil saber o que temos que esquecer e o que precisamos nos lembrar pra sempre, o que deixar pra trás e o que carregar consigo. E será que eu consigo?... Cada pessoa que parte da vida parece que deixa a vontade de viver como herança. É por mim, que decidi viver por elas também...